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Morri
em Santa Maria hoje. Quem não morreu? Morri na Rua dos Andradas, 1925.
Numa ladeira encrespada de fumaça. A fumaça nunca foi tão negra no Rio
Grande do Sul. Nunca uma nuvem foi tão nefasta. Nem as tempestades mais
mórbidas e elétricas desejam sua companhia. Seguirá sozinha, avulsa,
página arrancada de um mapa. A fumaça corrompeu o céu para sempre. O
azul é cinza, anoitecemos em 27 de janeiro
de 2013. As chamas se acalmaram às 5h30, mas a morte nunca mais será
controlada. Morri porque tenho uma filha adolescente que demora a voltar
para casa. Morri porque já entrei em uma boate pensando como sairia
dali em caso de incêndio. Morri porque prefiro ficar perto do palco para
ouvir melhor a banda. Morri porque já confundi a porta de banheiro com a
de emergência. Morri porque jamais o fogo pede desculpas quando passa.
Morri porque já fui de algum jeito todos que morreram. Morri sufocado de
tanta morte; como acordar de novo? O prédio não aterrissou de manhã,
como um avião desgovernado na pista. A saída era uma só e o medo vinha
de todos os lados. Os adolescentes não vão acordar na hora do almoço.
Não vão se lembrar de nada. Ou entender como se distanciaram de repente
do futuro. Mais de duzentos e cinquenta jovens sem o último beijo da
mãe, do pai, dos irmãos. Os telefones ainda tocam no peito das vítimas
estendidas no Ginásio Municipal. As famílias ainda procuram suas
crianças. As crianças universitárias estão eternamente no silencioso.
Ninguém tem coragem de atender e avisar o que aconteceu. As palavras
perderam o sentido.
FABRÍCIO CARPINEJAR
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